Å gå på skitur i Tromsø-området er ikke only-only. Det
er et helsikes slit!
Hver kveld før en ny tur må alt av utstyr sjekkes og
gjennomgås. Så lages matpakke som legges i kjøleskapet, termosen settes fram og
ei halv plata firkløver legges på kjøkkenbenken før man kryper til køys straks
Barne-TV er ferdig.
Neste dag; før fanden har fått på sine sko er det så å
stå opp, gnikke sukat utav øynene, ta på seg ullundertøy, spise frokost, trekke
te på termosen, gjøre sekken helt klar (husk firkløveren), pakke skiutstyret,
sko og ryggsekk i bilen, hente turkompisen og så kjøre trygt og forsiktig til
bestemmelsesstedet.
Der starter turen. Først er det steintungt opp noen
bratte bakker i en helt uframkommelig og gjengrodd skog, så blir det litt
lettere, men til gjengjeld kjenner man at det der helsikes gnagsåret på venstre
hæl er nå fortsatt ikke helt bra. Så kommer fjellet og de ordentlige bakkene.
Ikke bare en bakke, men bakke etter bakke etter bakke. Skal det aldri ta slutt?
Det blåser og er kaldt på toppene |
Langt om lenge er toppen der. Da er det å skifte til tørt undertøy; fy fan
hvor kaldt det er. Så ta skifellene av skiene, stramme skoene, ta på hjelm og
kjørebriller og nyte to stivfrosne brødskiver med hhv. ost og agurk. Resten av pålegget blåste bort i
vinden. Men sammen med varm te fra koppen til
kroppen er det ikke så verst, har det ikke vært for at fingrene mer
kjennes som istapper som nårsomhelst kan knekke og falle fra resten av handa.
Så kommer nedkjøringa. Det går i tusen – knas. Går
rett på trynet i første snøskavla som ikke var der på oppturen; i alle fall var
det ingen som la merke til den. Nedkjøringa
fortsetter og nå er det skikkelig artig hadde det ikke vært for at lårene
fylles med så mye melkesyre at det kanskje hadde vært riktigere å være på
meieriet enn på fjellet ?
Hvor ble det av alle de lange bakkene nå da? Ikke før man har starta nedkjøringa så er det
over; skogkanten står plutselig der som en vegg og for å komme videre gjennom
skogen må man være en kombinasjon av
slangemenneske og stankelbein. Hvis kjøring nedover fjellsida kan
karakteriseres som fartsdisiplin, er løypa gjennom skogen mer som mikroslalåm å
regne.
Men man kommer seg ned etter flere ublide møter med
det som kunne ha vært god peisved dersom folk hadde giddet å fyre mer med ved.
Vel nede pakkes ski og sekk og staver i
bilen før man sakte og forsiktig kjører hjem.
Det er fint å ha bilrattet å holde i for da faller man ikke sammen hver gang
man glipper med øynene. Vel hjemme plasseres sko og klær i tørkeskapet. Det
lukter boknafisk og passer godt til dagens middagsrett.
Så er det dusj, en kopp varm te, middag (der kom
boknafisken) og Dagsrevyen, uten at man fikk med seg hva nyhetene av i dag
egentlig var. Deretter: samme prosedyre
på nytt. Må sjekke utstyret, lage matpakke, gå tidlig til køys, stå grytidlig
opp neste dag og så hele pakka nok en gang.
Det er et helsikes slit; både tungt, vanskelig og
krevende, hele tida. Og alt dette - helg etter helg – bare på grunn av et håp
om kanskje å treffe og imponere tre svenske kvinnelige sykepleiere som vi traff
på en skitur her i området i 2008. Men de har jo ikke vært å se siden. Kanskje de er reist hjem til Sverige? Sukk,
sukk.